Багряно-свинцовые тучи, наполненые отличным вином.
Ветер, который из деревьев делает траву, которую некий Тузик рвёт и швыряет как грелку. Если бы не было вырубок, город бы завалило деревьями. (Как жаль что не)
И молнии, молнии, молнии... В тучах они не прекращались, освещая бурбоном не слишком плотные скопления.
Гул, почти непрекращающийся, носился в секущий потоках ливня.
Примерно так бы выглядело начало конца. Прекрасно, ужасно, ирреально.
Настолько, что осознать спросонья что это не сон было немного проблематично. Слишком стереотипно-абстрактно оно воспринималось для реальности.
А через пару часов - мёртвая тишина.
Через час - снова рвущий ветер.
И тишина снова.
Люди появились лишь к утру. Жаль, никого не испугала звезда-полынь.