Ночь. Я курю на балконе, глядя через дома всенапротив вникуда.
Привычно кручу ручку "радио рандомных мыслеформ".
И отчётливо ловлю одну за предательски осязаемый хвост
"Этот мир немного чужой"...
Что в этой мысли? Она пробирает до самого нутра июньским холодком. От неё кружится голова.
Она не пугает, но не отталкивает. Она словно очки, поляризующие стёкла которых меняют привычные правила световосприятия.

Поворот всего пол-градуса, и калейдоскоп меняет картинку.

Подсвечник. Свеча. Огонь.
Немного, не слишком долго.
"Вьетнамские флешбеки"? Похоже.

И то, что когда то сделало сильным.